Itinerario

Serpentean

los caminos

con destino inacabado

en el eco invisible

de los trinos

de diciembre.

Estalla

la serena transparencia

inmemorial

en los ingrávidos

castillos

vegetales.

Trepa el sol,

y la luz

por el rotundo y fragoroso sesgo

de los tallos

enlaza con la vida

aún en el ocaso

y la tormenta.

Hélice

evasiva y contundente

se aloja y permanece

en el recuerdo…

Y llega el son

lejano

de una tarde

bajo este mismo cielo,

sin temores,

sin desdenes,

tú y yo

en la alfombra

embalsamada de este parque

que rezuma,

como ayer,

aroma de eucalipto.

Silvia Piccoli

De ultramar

Llegaron los baúles de libros y los cuadros, el juego de ajedrez y la caja con tu pipa y tu tabaco, el tonel de vino de Burdeos, tus camisas y zapatos, el espejo francés y la mesa principal, el reloj de pared y tu leontina, tu chaqueta de piel de ante, las botas y los sombreros, tu sillón y el mío, los cortinados, la vajilla y nuestra cama, tu diario y el mapamundi italiano.

Luego vi en el vano de la puerta de la sala tu estampa inconfundible, tus manos que de mí todo lo saben, tu media sonrisa de fauno impenitente y ese destello de tus ojos… Y supe que no eras tú.

Y finalmente llegó el correo, que me dijo que tu cuerpo adorado –el único tesoro que esperaba- duerme ahora en el fondo del Mar Tenebroso, territorio de corales e hipocampos, ya nunca más por mí habitado, en mí ya nunca...

Silvia Piccoli

En Primer Manual de Pequeños Auxilios  (inédito)

Las calles

caminarlas

con los ojos

desde el sueño

regresado

con los murmullos

anónimos

que se convocan

al atardecer

en la penumbra,

y esos pájaros

pardos

que despiertan

un alma en duda,

entre la migración

y el vuelo

desolado

recorrerlas

desde el cielo

a la farola obnubilada,

sobre la acera

y las baldosas

que conocen todas

las conspiraciones

entre la muerte

y el amor

imaginarlas desiertas,

simples

y sin pena

inocentes

paisaje de aventuras,

sin planos

ni estrategias

descubrirlas

afuera,

más allá

de las piedras

enjabelgadas

(jazmín y menta

y un misterio de luna

insomne…)

ir

por ellas.

sólo ir,

sin ánimo de vuelta.

ir

tras el rastro de un recuerdo desmembrado

del cielo,

o casi…

la idea

de haber estado allí,

tal vez

una vez,

camino de tu casa

una tarde,

una tormenta.

Silvia Piccoli

El Recordador

He sido maldecido con el don de guardar en mi memoria los recuerdos de todos los individuos de este colectivo innumerable que se llama Humanidad. Las vicisitudes más insignificantes de la existencia de cada ser, célebre o anónimo, han quedado registradas indelebles para mi involuntaria remembranza. Desde aquellos primeros energúmenos sin dioses ni lenguaje, acovachados en la entraña de una cordillera, hasta los desconcertantes seres políglotas y asexuados que vendrán a terminar con lo que quede de la Tierra: todos los recuerdos me pertenecen.


Pero la mía es una doble maldición: una maldición de ida y vuelta. Porque no puedo evocar mis propios recuerdos. Ni siquiera los de ayer, ni los de esta mañana...


Sólo sé que una hechicera sin nombre escribió para mí en este pliego la que será la única certeza de mi vida: que habrá un instante en que la memoria de mí mismo me será revelada de una sola vez, desde mi recuerdo primigenio y primordial.


Y que ése será, también, mi último recuerdo.


Silvia Piccoli - En Primer Manual de Pequeños Auxilios (inédito)

Contrafáctica

extraños días éstos

en los que todo ocurre de otro modo

ni tus dedos inventan

promesas

ni vuelan tus palabras

desde esa ciudad de mar

y especias,

ni sobreviene la nostalgia

por una improbable caminata

no sueñas ahora con una boca

en el convite de ese vino milenario

no tiemblas esperando

noticias

extraviadas

no miras desde el muro

hacia la playa

que en un idioma ajeno

anuncie que estás lejos

de todo lo que es tuyo,

en intimidad de nada

no te preguntas

por quién lloran sus ojos,

ni te apartas para recordar,

ni olvidas,

ni proclamas

hoy es

la historia que no has sido,

la inimaginada

secuencia intercambiada

de otra vida

hoy fue

lo que nunca ayer,

lo que no quisiste

por cobardía,

o por esa inveterada soledad

encarnizada

fugazmente

registras un adiós,

una mirada triste

en esa ciudad lejana,

una tarde

amarilla y solitaria

y un aroma

ultraterreno

de tiempo y de jazmines,

una calle vacía

sin nombre

una ventana.

vuelves desde un rincón

de ese pasado

que no hicimos

y sin querer hacerme

materia de tu sombra

me encierras en un destino sin mañana

quiero que sea nunca

este último recuerdo,

que acabe la distancia y se anude

a mi lengua

la pregunta

si no fue,

si nunca podrá ser:

por qué,

por qué…

Silvia Piccoli (inédito)

... a hierro muere

No moriré en el lecho endoselado en el que he iniciado a las vírgenes adolescentes que me enviaron en ofrenda desde los confines de mi reino.

Ni entre las dunas cobrizas, a cielo abierto y por una herida irreversible en el campo de batalla.

No llevaré las vestiduras opulentas que son propias de mi rango, ni estos símbolos sagrados de la jerarquía que amedrentan a mis adversarios.

No: no moriré entre las blandas complacencias del amor ni entre las fauces de la guerra.

Ese día ha sido marcado ya entre los que vendrán.

Y sé que moriré odiado y perseguido por un puñado de hombres ebrios de ira y sedientos de justicia, empuñando esta inútil cimitarra de oro, aterrado y perdido entre los huesos de mis víctimas incontables, desangrado y solo en un agujero ignoto y hediondo excavado en los alrededores de esta ciudad indolente en la que he nacido.

Silvia Piccoli - En Bestiario contemporáneo. Poemas, mándalas y otros desvaríos (inédito)

Imagen: "El osario", Pablo Picasso

Circus

Fácil acostumbrarse a las comodidades de esta vida. Sobre todo, haber  resuelto la incertidumbre del sustento diario y sólo tener que asumir, a cambio, un aire de mayestática indiferencia que, por lo demás, está en mi naturaleza.

Sí, muy fácil y por un esfuerzo mínimo.

Pero, una cosa es la necesidad de alimentarme –que antes me proporcionaba, además, el noble placer de perseguir cebras y gacelas por la sabana- y otra muy distinta son los atracones, dos o tres veces por semana,  con lotes de cristianos que se entregan casi en trance en el centro de la arena sólo por dar gusto a un individuo paranoico y megalómano, que delira con ser el bardo más excelso del Imperio mientras sueña un incendio descomunal que reduzca a la nada a esta ciudad perversa y decadente.

Silvia Piccoli

En Primer Manual de Pequeños Auxilios (inédito)