Premonición del beso (Soneto VII)

Dirá mi voz sus últimas palabras

ante el círculo de fuego de tu boca,

y se irá rodando el miedo hacia la nada

y perderé para siempre la memoria.

Y el sol medirá la luz del mediodía

en el reloj sin prisa de tus brazos,

y el tiempo diluirá su antigua melodía

en el plumaje tenue de los pájaros.

Entonces me dirán tus ojos que has deseado

el improbable instante inconcebible

en que tu boca y la mía se juntaran:

y que el beso entre los labios demorado

es la prenda de sueños imposibles

que se hacen miel desde esta madrugada.

Silvia Piccoli - Noviembre 2010

Conjetura del beso

Qué sabrá mi boca de tu boca

si solamente de bruma son tus besos;

si se ahoga de arena y caracolas

en este mar desolado de los sueños.

Qué sabrá tu boca de la mía

si como un lobo atávico y hambriento

muerde besos de amor en mi poesía

y sacrifica mis ansias en su aliento.

Tu boca no conoce de mi boca.

Mas en el círculo inasible del deseo

tus labios y los míos se devoran;

y tu lengua incendiaria que la explora

va dilatando entre los dientes el secreto

de transfundirnos el alma boca a boca.

Silvia Piccoli - Noviembre 2010

Olvido

                                      

¿Qué es olvido?

Mudar de piel o de memoria

arrancar retazos de recuerdos

emparedar el aire con tu aroma

destilar tu sabor

matar tu ausencia

con la promesa vana

del regreso.

Salvar el instante

de ese ayer

cuando te dije no,

quizás, tal vez

mañana

y que fuera nunca,

para siempre.

No hay olvido.

No existe olvido

en el adiós

ni en el perdón

ni en el tiempo que pase...

nomás un eco desgarrado

de jamás,

eternamente.

Silvia Piccoli - 2010    

                            

Coordenadas

Que coincidir en latitud y 
longitud
no es encuentro.

Tú 
por tu calle
en media sombra,

yo 
por mi verano pleno
madurando en la ventana;

tú 
por tus callejones
de utopía,

yo,
en mi crisálida
ensoñada.

Que la brújula
nunca será el norte
y la vela
jamás abraza todo el viento,

ni el mismo alfabeto es
la palabra,
ni los ojos son igual
a la mirada,

ni la luna 
es la luz,
ni el aliento vital será jamás
el ánima.

Giraremos paralelos en órbitas
concéntricas
por interpósitas galaxias

hasta que el tiempo
acabe
con el orden inmutable
y acontezca la noche
sin mañana:

tú,
planeta de salitre
y de promesas;

yo,
luminiscencia errante
de una estrella inconstelada.

Silvia Piccoli - marzo 2011

Extemporal

Dónde estaban tus ojos

moros cuando sus ojos

me miraron.

Dónde, tu sangre urgente

cuando me despojaron

sus manos.

Y dónde tu brújula y tu aliento

cuando puso en mi índice

la eternidad en un candado.

Y vienes a mí, ahora, cuando

la soledad se da cita

con mis labios

y murmura por mí que no,

que no es posible

volver el tiempo atrás

y diluir la traición

definitivamente

en un abrazo.

Silvia Piccoli - 2010

Definiciones para esperar mi muerte

Puedo cerrar los ojos
lejos de las pequeñas sonrisas que conozco.
Escuchando estos ruidos recién llegados.
Viendo estas caras nuevas.

Como si de pronto
los mil lentes de la locura
me trasladaran a un planeta ignorado.

Estoy lleno de voces y de colores
que juraron acompañarme hasta la muerte
como amantes resignadas
al breve paso de mi eternidad.

Sé que hay recuerdos que querrán abandonarme
sólo cuando mi cuerpo hinche un hormiguero sobre la tierra.

Sé que hay lágrimas largamente preparadas para mi ausencia.

Sé que mi nombre resonará en oídos queridos
con la perfección de una imagen.

Y también sé que a veces dejará de ser un nombre
y será sólo un par de palabras sin sentido.

Estoy lleno de voces y de colores.
Unas veces recogidos en el sonambulismo de la marcha.
Otras, inventados tras mi propia soledad.

Con ello se integrará un cortejo final de despedida.
Se cambiarán en lágrimas y palabras piadosas.

Pero hoy, en medio de lo que todavía no he podido amar
evoco a los marinos encerrados en las paredes altas de la tormenta;
a los soldados caídos sobre yerbas lejanas;
a los peregrinos que duermen bajo la sombra de árboles innominados;
a los niños que yacen contemplando el yeso de los hospitales
y a los desesperados, que entregan el último gesto,
frente al paisaje final e instantáneo de la demencia.

Homero Manzi (1905 - 1951)

Transferencia

Lloraba y escribía. Escribía y lloraba. Las gotas saladas se teñían de rojo, de verde, de azul. Tomaban formas curiosas, y a veces se parecían a algo. O a alguien. A su contacto, el pergamino emitía un leve chasquido como rumor de llamas. Y así la noche entera. Cuando llegó al final, con el último trazo se le escapó un suspiro. Sobre su piel, el poema entero. En el pergamino, ni una palabra.

Silvia Piccoli - 2011