Otro día

La mañana que despierta

                no pone condiciones:

                            es apenas otro

                                          enigma

                                               desafiante,

                otro paisaje incierto,

                               la intuición

                        de alguna melodía.

El tiempo acecha tras cada

                rito repetido

         y sabes que acaso

      nunca sea idéntico a

                      sí mismo,

porque aunque seas tú

                               quien lo inventara,

tus células de ayer

              han envejecido,

                y tus ojos no lloran

                               como antes,

y tu piel rezuma un mórbido

      anticipo de la Nada,

y tu boca esgrime un inefable

                desafío al Señor de Vida

               y Muerte,

que resucita tus

                terrores vespertinos.

Y eres tú. Mas no

      te reconoces en tus gestos

ni auguras nada bueno

al extranjero

                que te mira en el espejo

            y que usa tus ojos y

                      tus sueños.

Mas

          aunque en tus manos

se escurran menos ilusiones

                de amor definitivo;

       y tu sangre

no se interne en callejones

                               prohibidos

con el ansia

                     de la noche:

venga otra vez la luz

         renuévese la promesa del inicio,

vengan de nuevo

         el dolor y la esperanza,

venga en fin otro día,

                       otra vez,

escurriéndose a la misma

                                       hora

                        por el mismo

                                        sitio.

Silvia Piccoli – Junio 2011

Mándala de los Cuatro Elementos

Gime la Rueda. Siempre hacia el mismo lado: el de las agujas del reloj, el de la ruta de las estrellas errantes… Gime la Rueda eternamente desgastada y siempre renovada. Sube su gemido en la Flama, en el vórtice del Céfiro, en la Cascada, en el remezón del Volcán. Y viene de nuevo con la sucesión de los días y las noches para asegurar que el Tiempo es el Uróvoro, el intrigante infinito que nos aparta para siempre y nos une en lo imposible.

Silvia Piccoli – Junio de 2011

 

En Bestiario contemporáneo. Poemas, mándalas y otros desvaríos (inédito)

Puzzle

Tienes entre tus manos

                mis fragmentos:

aprisionas en la izquierda

mi historia y mis esquinas,

mi río de montaña,

                mi canción,

mis veleidades de clepsidra,

el terror de mi noche repentina,

                mis uñas ovaladas,

mis dientes y mi sexo,

el tatuaje serpentino de mi omóplato,

el arcano indescifrable

                de mi luna y

                mi ciclo lunar,

mi Rosa de los Vientos;

y en la diestra recoges

mis mañanas

desde aquella vez

                hasta la eternidad,

mis rumores escondidos

entre los pliegues sabios

                de mis sábanas

y en mi piel de muérdago y avena,

y mi plexo solar,

y las diminutas verdades blancas

de mi libro secreto de poemas,

y mi música ritual,

mis brazos demorados en tu espalda,

mi nieve de verano

                en la cumbre de tu olvido,

mi árbol prohibido de manzanas

                del Edén,

mi cielo y sus misterios,

mi lengua y sus palabras.

Mas no cabe entre tus manos

mi extrañado corazón,

ni has procurado

encontrar un recipiente

                para destilar sus lágrimas

que manan por la muda

complacencia de mis partes

entregadas a la experta

artesanía de tus manos,

                ignoradas del destino

irreparablemente mutiladas.

Silvia Piccoli – 17 junio 2011

Dos lados

déjame de este lado de la vida

que yo comulgo con jazmines

avizoro atardeceres

y despunto estrellas con los ojos

mientras tu lado permanece en el vacío

y rasga cortinados y madura

insomnios y desiertos desolados

y mi lado persiste en la palabra

en los gestos, en las hebras nacaradas de la luz

en el sueño del solsticio

no hay sitio para mí de tu lado de la vida

porque vienes de un desierto de dunas uniformes

y sonidos congelados en el viento

ni hay sitio para ti de este lado

porque antes que tú llegó el amor

y se ensañó conmigo

vete por tu camino de ermitaño

de muslos fugaces y de noches

heladas sin rastros de luciérnagas

que yo sigo en mi casa cultivando los tiestos de geranios

añejándome entre abrazos conocidos

sin dolor, de este lado

Silvia Piccoli – Junio 2011

En De pájaros e inalcanzables simetrías (inédito)