Nombres

Hay cosas
que se dicen suavemente
y de soslayo:
la mañana en ciernes
la saeta frágil del ave
la luz inexplicable del lapacho
el pétalo blando bajo la ventana.

Otras cosas
se dicen con recuerdos
e imágenes sepiadas:
una calle muda algún agosto
un cielo apresurado de tormenta
un vaho inasible de jazmines
una lágrima oscura de la Luna.

Pero otras
apenas se mencionan, por no
espantar
la posible
ocurrencia,
la secreta magia tejida
por el ansia:
el borde musgoso de tu boca
el río imaginado entre tus yemas
la greda fragante de tu espalda
el viento musitado con tu aliento
el grito atormentado
a la puerta
de la muerte
luminosa…

Silvia Piccoli – Septiembre 2012 

Respuesta a Cummings

                                       “¿Quién habla de besos?” (*)

No.

No es

cansancio.

Es la melancolía por aquello

que apenas

se ha soñado.

Ya sabes:

un verdín de tristeza

cubre todo lo que tanto

tanto

hemos amado

y las nubes son algo más que sombras proyectadas

sobre los almácigos,

y la noche

ese refugio

de inconsciencia

que anticipa el olvido.

No quiero caminar

de tu brazo:

¿para qué?

En cambio

acepto, sí, la Rosa.

Y acaso

asomarme a tu sueño

porque tal vez en el borde nos aguarde una playa

(qué extraño uso

de plurales

impone la utopía:

de no ser por ella

tú

y

yo

seríamos

mundos rodando en

paralelo

hacia confines

imprecisos).

No te confunda

mi tristeza, no.

Tampoco los fragmentos

de esa porcelana

ni las estrellas en mis ojos.

Hace tiempo

los cerrojos ahogan mis secretos,

y no es posible ya

caminar,

o volver,

o demorarnos en caricias ensoñadas.

Dame tu Rosa y vete.

Se ha hecho tarde

para todo,

y la lluvia tiene el color

de la desesperanza.

(*) Miguel Ángel Asturias

Silvia Piccoli - 2012

Incasta

Llegó lenta

tu marea nocturna

en la Luna

encrespada.

Lenta y sabia,

tu marea

sabía

de mi arena desnuda,

de mis arrecifes

y mis hondonadas,

de mis anémonas

y mi

madreperla.

Vino

en oscura

música

henchida de presagios

-como una

vela

azul

en plena madrugada-

a mi muelle blando

insaturado

de peces y de algas.

Y fue vaivén

de mar

tu tormenta encontrando

mis bajeles,

tu viento

insuflando mi garganta,

tu beso

de vórtice y naufragio,

y mi abismo

y tu océano,

mi sirena y tu playa…

Silvia Piccoli – 4 julio 2012